。

    我合拢手掌，种子温顺地躺在掌心，微微搏动，像一颗微小的心脏。

    远处，第一缕真正意义上的、不属于任何时间流的纯白月光，悄然刺破厚重的锈色云层，精准地，落在我抬起的、握着种子的右手上。

    光与影的交界线上，我听见了。

    不是阿哈的声音。

    是无数个“我”在同一个频率上，轻轻哼起的、走调的、却无比熟悉的旋律——

    童年院墙下，蝉鸣最盛的午后，母亲摇着蒲扇，哼唱的摇篮曲。

    音符落在月光里，凝成细小的、发光的萤火虫，振翅飞向远方那片等待书写的、空白的幕布。

    我向前，迈出一步。

    靴跟踏在锈蚀的塔沿，金属发出悠长而空洞的嗡鸣。

    这一脚，不是坠落。

    是登台。

    幕布之后，万籁俱寂。

    唯有心跳，如鼓点，清晰，稳定，带着不容置疑的、新生的节奏。</p>