一柄尖刀，精准地捅进他灵魂最深处。

    没有足球天赋的克里斯蒂亚诺·罗纳尔多，那是谁？

    足球天赋不是上帝恩赐的附属品，而是上帝给他的唯一东西。

    他的生命开始在带着海风咸腥的丰沙尔，开始在母亲的多次打胎里，开始在一家人拥挤的房间里，开始在父亲周身浓烈的酒气里，开始在哥哥姐姐瘪瘪的肚子里，开始在无法掩盖的贫穷里，开始在永远无法散去的鱼腥味里。

    如果没有足球天赋，他的生命也会这样结束。

    恶魔竟然用如此轻佻的语气，将它贬低为华而不实。

    克里斯痛恨自己的命运被玩弄，痛恨恶魔将自己珍视的东西如此轻易地放在天平上丈量，更痛恨自己竟然真的被逼到了不得不考虑这个交易的绝境。

    可是克里斯能做什么？他甚至无法触碰这个恶魔，无法伤害它分毫，无法让它体会自己万分之一的痛苦。

    他就像被困在蛛网上的飞虫，而恶魔是那只悠闲等待猎物力竭的蜘蛛。他的愤怒、他的挣扎，在对方眼中或许只是一场有趣的表演。

    克里斯的手指无意识地抠抓地面，指甲翻起渗出血丝，在冰冷的地砖上留下淡淡的红痕。

    “舍不得？”恶魔低笑，声音像是糖浆裹着的刀片，“那就换个条件。留着你的球技，只不过……你无法继续长大了，甚至年龄还会继续倒退。”

    恶魔话音未落，克里斯眼前已骤然浮现出骇人的景象——自己永远困在孩童躯体里，穿着可笑的童装球衣站在伯纳乌草地上，奋力踢出的球软绵绵滚不出十米。

    看台上响起压抑的窃笑，转播镜头残忍地对准他绝望的脸，全世界都看见了他最狼狈的模样。

    “不……”克里斯终于发出声音，嘶哑得像砂纸磨过喉咙。

    他的手指深深抓进自己的头发，扯下几缕颓丧的发丝。

    卡卡捧住他的脸强迫他抬头。

    泪水模糊中，克里斯看见对方眼底映出的自己：那么小，那么狼狈，眼泪鼻涕糊了满脸，活像个被遗弃的破布娃娃。