他死死攥着那团金属残骸。冷白的骨节高高凸起，连带着整条小臂紧绷的都在克制不住地发颤。

    低垂着眼，他冷冷看着掌心那道豁开的血口。

    比起痛，更鲜明、更尖锐的，是那种近乎病态的、在骨血里疯狂啃咬理智的嫉妒。

    为什么总是这样。

    五年前是，五年后也是。

    她总是用那副干干净净、无欲无求的模样，招惹来一群像苍蝇一样围着她转的男人。

    视线一点点散焦。

    窗外灰白色的雾气，将他毫无防备地拖拽回了大一期末的那个夏天。

    那是夏雾第一次，用那种眼神看他。

    第一次，跟他提分手。

    ……

    六月的北京，燥热发闷。

    望京公寓里的冷气打得很低，十六度。窗外，暴雨噼啪砸在玻璃上，水痕蜿蜒。

    浴室门推开。

    沈介擦着半干的头发走出来，下半身松垮围了条浴巾。水珠顺着贲张的腹肌线条往下滚。

    “怎么洗完澡都不来接的。”

    夏雾背对着他，站在落地窗前，手里拿着他常丢在沙发上的iPad。

    “嘛呢。”

    人怎么不理他。

    他蹙着眉走过去。越过她的肩膀，视线冷冷落在那条还没来得及划走的微信弹窗上。

    发件人是他圈子里的发小：【介哥，办妥了。许舟的国奖名额撸了，导员找了个由头换了人。】

    沈介只无所谓地挑了挑眉。伸手就去抽她手里的机器。

    抽了一下，没抽动。

    机身边缘被她捏着，指尖泛着一圈没有血色的青白。

    “你拿了许舟的国奖。”她没回头，嗓音像浸在室内的冷气里。

    悬在半空的手停了一秒。

    随后，指骨松开。半湿的毛巾被随意扔在沙发上。

    “是。”他坦率承认，觉得没必要遮掩。

    “为什么？”夏雾终于转过身看他，“他准备了整整一年，绩点和作品都是院里最高的，你凭什么动他的名额？”

    沈介眸光倏地沉了下来，腮侧的咬肌重重牵了一下。

    “凭他看你的眼神不干净。”他往前迈了半步，语气同样不可置信，“一个外人而已，你在我面前心疼他？你怎么不心疼心疼我？”

    “沈介你到底在发什么神经？”夏雾觉得荒谬透顶，“我们两个是从同一个画室考进来的！他就是看在同乡的份上，帮我搬了一次画架。我们在食堂连一顿饭都没单独吃过！”