不知过了多久。

    唇分。

    她仰靠在沙发背上，半睁着眼，失焦地望着虚空。

    她的眼睫轻颤，眼底不知何时洇开了一层朦胧的雾气，透着几分失神的空茫。

    沈介微垂着眼睑，盯着她。

    眼底的情绪沉得发暗。

    扣在后颈的大掌，缓慢向上。

    。指腹压着头皮，。

    ，。

    。

    “雾雾。”

    鼻尖相抵。男人的嗓音低低柔柔，像是裹了一层漂亮的糖纸：

    “你们在一起，多久？”

    夏雾脑子还晕着，但她又不傻，哼哼了两声，不想答。

    他追过来，。

    ，。

    指腹在她发丝间摩挲的力道，又柔了两分。

    “多久？”

    “告诉我，老公不生气，嗯？”

    头皮上的酥麻感拿捏着神经。

    她微喘，下意识答了实话：“……三年半。”

    穿在发根里的指骨，倏地僵死。

    没等她反应过来，黑影重重压下，再度堵住了她的唇。

    这次，没留气口。

    沈介偏过头。更深地压，更密地裹。

    舌尖探入。抵死。深卷。

    。

    “唔……”夏雾仰起颈骨。

    视线渐渐失去了焦距。

    男人没松手。

    空气变得稀薄、滚烫。

    。

    。

    。

    直到他自己也快窒息，才稍稍退开。

    但发间的指腹，依然是刚才那个力道，缓慢打着圈，安抚她被亲软的身子。

    薄唇沿着脸颊滑上，吻去她眼角沁出的湿润。

    “那，”

    气息微乱，他贴着她的耳畔。

    “他怎么追的你？”

    夏雾陷在深座里。，。

    头皮上那股酥麻还在神经末梢游走。按摩头皮不能酥麻了吗！这也能锁？

    脑子木木的，顺着他的话，舌尖迟钝地吐出字来。

    “他……他是油画系的。”

    “大三那年，有场联合课题。”

    “他那年的作品没人敢接……几个学长都嫌他的画不好写策展词。”

    沈介指尖微僵。

    眸底漫上一层薄薄的寒戾。

    他一瞬不瞬地盯着她，看着那双因为回忆而改变了颤动频率的眼睫。

    “所以，你就去了？”

    “嗯。那组画里的光影逻辑……国内看不见。”

    夏雾语调放空，“我去他的画室找他。他在里头关了三天三夜。胡子拉碴的……见了我就递过来一把刮刀，让我帮他调色。”

    沈介垂在身侧的那只手，捏出了骨节错位的闷响。

    他嗓音低冷，唇角却往上勾着：“所以，他让你去帮他调色，你就乖乖去了？”

    夏雾乖乖点头，“我进了他画室后——”