他能感觉到，某些东西变了。

    如果说之前只是单纯的交作业，那么现在，这变成了一个承诺。

    “谢谢老师。”

    陈拙轻声说了一句。

    然后他转过身，向门口走去。

    门“吱呀”一声打开，又轻轻关上。

    陈拙的身影消失在了门外走廊的阴影里。

    办公室里又恢复了死一般的寂静。

    只剩下蝉鸣，还有老周手里那把蒲扇摇动的声音，以及偶尔响起的吸烟声。

    过了许久。

    直到那根烟抽到了屁股，烫到了手指。

    老周才把烟头摁灭在那个满是烟蒂的搪瓷烟灰缸里。

    他坐直了身子，伸手把那本《无线电》杂志拿了过来。

    翻开。

    重新抽出了那张纸。

    展开。

    午后的阳光正好照在那个关于空气阻力的积分公式上，每一个符号都清晰可见。

    老周看着那个公式，伸出粗糙的手指，轻轻弹了一下纸面。

    纸张发出一声脆响。

    “国奖......”

    老周嘟囔了一句，眼神里闪烁着一种久违的光芒。

    “这他娘的才叫希望。”

    他拉开抽屉，在一堆乱七八糟的笔里翻找了一会儿，找出了一支红色的圆珠笔。

    他在那张精密的图纸旁边，那个潦草的公式下面。

    画了一个歪歪扭扭的、大大的勾。

    不是画在卷子上。

    是画在这张纸上。

    画完之后，老周盯着那个勾看了一会儿，满意地点了点头。

    他把纸重新折好，夹回书里，然后把书放进了抽屉的最深处，还上了锁。

    然后，他重新靠回椅背，闭上了眼睛，手中的蒲扇又开始有节奏地摇了起来。

    呼呼~

    呼呼~

    风声轻柔。

    在这闷热的午后，在这个充满了平庸与应试的校园角落里。

    这一刻，老周觉得，自己这间破办公室，比那开了空调的校长室还要凉快。