我点点头，没说话，抬脚往回走。

    雨还在下。

    经过槐树时，我脚步未停，左手却悄然抬起，指尖在粗糙树皮上飞快划过——不是写字，是描。描一道墨线，蜿蜒如槐枝，枝头，点下七粒并不存在的朱砂。

    最后一粒，点在我自己左耳后的痣上。

    痣猛地一跳。

    一股温热的气流，顺着耳后血管，直冲头顶。

    我眼前一黑，又瞬间亮起。

    不是路灯的光。

    是记忆。

    碎片。

    暴雨夜。槐树被劈开一半，焦黑树干冒着青烟。一个穿旧式警服的男人跪在泥水里，左手小指断口血肉翻卷，他右手握着半截槐枝，正用断指血一遍遍涂抹枝身。血混着雨水，在枝上画出七道弯痕。他抬头，望向镜头——那眼神，和我镜子里的，一模一样。

    我踉跄一步，扶住湿冷的砖墙。

    小王在前面喊：“沈队！您没事吧？”

    “没事。”我直起身，声音正常，“走。”

    脚步声在湿巷里回响。

    我摸了摸裤兜。

    铜钱还在。

    可指尖触到的，不只是铜钱的冰凉。

    还有一小片，极其细微的、干燥的槐树皮碎屑——不知何时，粘在了铜钱裂痕边缘，像一道新生的、沉默的印。</p>