不管是注意力被转移，还是不觉得邪恶是邪恶，在白虎战士眼中所有人都...
白色战士回到贫民窟边缘的旧仓库时，天刚蒙蒙亮。铁皮屋顶上凝结着昨夜的露水，一滴一滴砸在锈蚀的油桶里，发出闷而钝的声响，像某种缓慢倒计时的心跳。他摘下头盔，搁在积灰的木桌上，手指在额角擦过——那里有一道尚未愈合的旧疤，横贯眉骨，深褐色，如一条干涸的河床。他没照镜子，但知道那张脸正被十年风霜刻得愈发沉默，眼神却比十年前更亮，不是少年式的灼热，而是炉膛深处压着灰烬、却始终未熄的赤红余焰。
门外传来窸窣声。不是脚步，是布料摩擦铁门框的声音。一个瘦小的身影探进半张脸，约莫七八岁，左耳缺了一小块软骨，是去年怪人袭击时被气浪掀翻撞在碎玻璃上的痕迹。他攥着半截融化的棒棒糖，糖纸黏在手心，泛着可疑的粉红色油光。
“白叔……”孩子声音很轻，像怕惊飞一只停在窗台的麻雀，“他们说，你今天不来了。”
白色战士笑了下，没说话，只从抽屉底层摸出一颗崭新的薄荷糖，锡纸在晨光里闪了一下。孩子眼睛亮了，却没立刻伸手，反而低头盯着自己脚上那只补了三次的胶鞋：“……红姐姐说，好人给糖，是为了以后抢回去。你给糖，是不是也……”
“是不是也要抢？”白色战士把糖放在桌沿，推过去一点，“那你吃不吃？”
孩子犹豫三秒，飞快抓起糖，剥开锡纸塞进嘴里，腮帮子鼓起一小块，含糊道：“吃了！吃完就跑！她们追不上我！”说完转身就窜出门，却在门槛处猛地刹住，扭头喊：“白叔！我叫阿砾！不是‘那个孩子’！”
门哐当一声合上。
白色战士怔了怔，指尖无意识摩挲着桌角一道新鲜的划痕——那是昨夜黑子战士押送他时，镣铐刮出来的。他忽然想起阿砾父亲。三年前暴雨夜，男人用身体挡住坍塌的棚屋梁柱，把儿子推出去，自己被压在底下。送医途中失血过多，临终前只反复念叨一句：“……别信颠倒教，别信龙神队，信……信白虎的眼睛。”
白虎的眼睛。不是战神，不是机械，是他透过驾驶舱观察世界的那扇窗。
他起身走向墙边的老式投影仪。机器嗡鸣启动，幕布上没有播放任何影像，只有一片幽蓝的底噪光斑。这是颠倒城与现实世界之间唯一的、未经加密的频段通道——由五个少女昨日离开时悄然留下的信号锚点。蓝色光斑中央缓缓浮现出一行细小文字，字迹歪斜，带着涂鸦式的俏皮：
【警告：你已被列入‘棒棒糖优先回收名单’第7号。附赠情报：黄色编剧今早摔坏了三台咖啡机，正在用指甲抠办公桌漆面。建议：假装没看见他。】
白色战士摇头，却忍不住嘴角微扬。他伸手在光斑上轻轻一点，幕布骤然扭曲，化作实时俯瞰视角——镜头掠过贫民窟蜿蜒的污水沟，掠过颠倒教信徒们集体倒立的破败广场，最终定格在城市中心那座从未竣工的“龙神纪念塔”。塔身爬满藤蔓与锈蚀钢架，顶端本该矗立战队雕像的位置，如今悬着一枚巨大齿轮，正以违背物理常理的匀速逆向旋转，每转一圈，塔基阴影便诡异地拉长一分，仿佛整座建筑正缓慢沉入地底。
齿轮下方，站着黄色战士。
他没穿制服，套着件沾满咖啡渍的卡其色工装裤，头发乱得像被静电炸过。手里拎着一把生锈的扳手，正一下一下，狠狠凿向纪念塔基座一块松动的青砖。砖缝里渗出暗红液体，不是血，是某种粘稠的、泛着金属光泽的锈浆。每凿一下，远处贫民窟某户人家窗台上晾晒的湿衣服就会无风自动，衣角朝塔的方向微微卷曲。
“他在篡改现实锚点。”白色战士低语。这不是比喻。龙神战队十年来所有战斗记录、所有牺牲者姓名、所有被抹除的真相，都被编码为“砖”的形态，砌入这座塔。黄色战士不是在拆塔，是在重写历史本身——把“失败”凿成“伏笔”，把“背叛”凿成“隐忍”，把“无辜者惨死”凿成“必要牺牲”。他要让结局洁净如初稿，哪怕代价是整座城市的记忆变成一张被反复涂改的草稿纸。
白色战士转身取下挂在墙上的白虎战神操作手套。皮革内衬已磨得发亮，指关节处缝着细密银线——那是颠倒城最初赐予他的“校准纹路”，能隔绝龙脉紊乱对神经的侵蚀。他戴上手套的刹那，手腕内侧突然刺痛。掀开袖口，皮肤上浮现出一串新烙印：十三个微小十字架，正随着他心跳明灭。与山坡上那些绑架孩童的十字架一模一样。
是诅咒？还是标记？
他没时间细想。仓库外传来引擎低吼。三辆改装摩托冲破晨雾，车手清一色黑衣，面罩遮脸，车头焊着尖锐撞角，轮胎碾过积水时溅起的水花竟在半空凝滞半秒——龙脉被强行局部压缩的征兆。黑子部队二次行动，这次没带孩子，只带了十二根通体漆黑的“静默钉”，钉尖缠绕着肉眼可见的灰白雾气，那是被抽离的“声音权柄”。
门被撞开的瞬间，白色战士已跃至屋顶。他没启动战神，只是单膝跪在锈蚀铁皮上，左手按向地面。手套银线骤然炽亮，一道无形波纹以他为中心轰然扩散。整片贫民窟的狗同时抬头，喉咙里滚出低沉呜咽；晾衣绳上的衣架叮咚相撞；连远处颠倒教广场上倒立信徒们绷紧的小腿肌肉，都齐刷刷颤了一下——所有被龙脉压制的“基础频率”，在这一刻被短暂校准。
黑子战士们动作齐齐一滞。面罩下瞳孔收缩，他们听见了自己血液奔流的声音，听见了指甲生长的细微脆响，听见了十年来第一次如此清晰的、自己心跳的鼓点。
就是现在。
白色战士从屋顶跃下，不是扑向敌人，而是扑向广场中央那座歪斜的水泥讲台。讲台底下埋着贫民窟唯一的地下广播喇叭，线路早已老化，只在重大集会时勉强发声。他扯开讲台底板，露出缠满蛛网的铜线，手套银线精准刺入主回路。没有电流，只有龙脉共振频率被暴力注入——
“喂。”他的声音通过喇叭炸响，沙哑，平稳，带着一种奇异的穿透力，直接钻进每个人耳道深处，“你们还记得阿砾爸爸的名字吗？”
广场上倒立的人群出现骚动。有人晃了晃，却仍固执地维持姿势，嘴唇翕动：“……神谕不可……”
“他叫陈砚。”白色战士打断，声音拔高半度，“在第七区污水处理厂干了十八年，工资条贴在厨房油污墙上，最后一笔是‘工伤补贴’——因为救了三个偷挖管道的孩子，自己被酸液毁了半边肺。他没进颠倒城，没上龙神塔，只有一张烧焦的工牌，现在在我口袋里。”
喇叭电流滋啦作响，像一声压抑已久的叹息。
“你们倒立十年，等一扇不会开的门。”白色战士的声音忽然放轻，却更沉，“可门后是什么？是糖果？是新衣服？还是……和你们一样，被钉在十字架上、等着被献祭的孩子？”
最后一句落下，广场寂静如坟。倒立人群里，一个老太太终于撑不住，双腿发抖，重重摔倒在地。她没哭，只是盯着自己摊开的、布满老年斑的手掌，喃喃道：“……阿砾他爸……给我家送过三次煤……”
黑子战士们彻底僵