七娘账上。”

    她不再多言，身形微晃，如一缕青烟，掠过枯林，消失在苍茫暮色里。只余下风声呜咽，和崖边一具尚在抽搐的、赤条条的躯壳。

    宋当归独自坐了很久。

    直到天彻底黑透，山风卷着雪粒子打在脸上，生疼。他才缓缓动了动，用那只完好的右手，艰难地解下腰间那条沾满油污的粗布腰带。

    腰带拆开，里面赫然裹着三样东西：

    一块早已干硬发黑的桂花糖；

    半截烧火棍——是他从耿星河断剑旁捡来的，上面还凝着未洗净的暗红血痂；

    还有，那方蓝布帕子。

    它竟没丢。

    不知何时，被姑娘悄悄塞回了他腰带夹层。帕子依旧褪色，边角磨损，可那半朵梅花，却在月光下清晰可见，仿佛刚被人用指甲，一遍遍描摹过。

    宋当归盯着那朵梅花，久久不动。

    良久，他伸出左手，不是去碰帕子，而是用断臂的肘弯，狠狠抵住自己心口。

    一下，又一下。

    像在确认那里还跳着。

    跳得缓慢，滞重，可确确实实，还在跳。

    他慢慢将蓝布帕子展开，小心翼翼，用牙齿咬住一角，再用右手，将那块干硬的桂花糖，一点点碾碎，混着自己掌心渗出的血，调成糊状。

    然后，他蘸着这血糖糊，在帕子背面，那朵梅花旁边，歪歪扭扭，写下一个字：

    “活”。

    墨是血，糖是糖，字不成形，却力透帕背。

    写完，他将帕子仔细叠好，含进嘴里，用舌尖抵住上颚。那点甜腥味在口腔里弥漫开来，苦得发齁，却又奇异地压住了喉头翻涌的血腥。

    他撑着崖边青石，慢慢站起。

    断腿一瘸一拐，每挪一步，左臂便撕裂般剧痛，可脊梁，却一点点挺直。

    不再是烧火杂役佝偻的弧度。

    是刀鞘里抽出半截的刀锋。

    他走到凌展云身边，蹲下。那少主已停止抽搐，只剩眼皮在急促跳动，瞳孔涣散，映着天上稀疏寒星，像两口将涸的枯井。

    宋当归没看他，只是伸手，从凌展云怀里摸出一方印鉴。

    江北盟少主印，紫檀为钮，阴刻篆文，入手沉甸甸的。

    他掂了掂，没扔，也没收，只是用拇指，用力抹过印面。

    印泥被蹭掉，露出底下暗沉的木纹。

    然后，他将这方印，轻轻按在凌展云光裸的胸膛正中。

    咔。

    一声极轻的闷响。

    紫檀印钮，在凌展云心口，留下一个清晰、深陷、永不磨灭的凹痕。

    “记着。”宋当归凑近他耳边，声音嘶哑，却像钝刀刮过青石，“这不是我的印。是你的。”

    他直起身，再不看地上那具活尸，转身，一瘸一拐，朝着山下走去。

    夜风凛冽，吹动他褴褛的麻衣。

    身后，泰山极顶的灯火次第亮起，金碧辉煌，映着新换的江北盟旗号，在寒风中猎猎招展。那光，温暖，堂皇，属于云寂，属于李从温，属于所有高高在上、运筹帷幄的大人物。

    而宋当归，只背着一身泥血、半截断臂、一颗被世道腌臜透了的心，和嘴里那方浸着血糖的蓝布帕子，一步步，走进山下浓得化不开的墨色里。

    他没回头。

    因为他知道，那座山，那座曾许诺给他侠义与庇护的山，早已死了。

    死在赵十三的剑下，死在云寂的茶盏里，死在凌展云的鞭子中。

    而活下来的，只有他自己。

    一个连名字都快要被吃掉的，烧火杂役。

    可这杂役的手里，正攥着一枚能锁住万人之口的铜铃。

    嘴里，含着半朵梅花与一个“活”字。

    前方是七日生死路。

    身后，是万丈悬崖，和一座正在腐烂的江湖。

    宋当归舔了舔干裂的嘴唇，尝到血，尝到糖，尝到铁锈般的腥甜。

    他忽然笑了。

    那笑容僵硬，扭曲，像一张被揉皱后又强行展平的旧纸，可眼底，却有什么东西，正从灰烬里，一寸寸，烧了起来。

    火苗很小，很弱，却执拗地，不肯熄。</p>