他知道，那下面埋着的，不止是断骨，还有八年来每一句不敢出口的“师妹”，每一次偷偷藏起的桂花糖纸，每一场在灶火余烬里做过的、卑微到尘埃里的梦。

    如今梦醒了。

    焦土之上，该长出来的，不是草，是刀。

    是见血封喉的钩镰，是破甲裂骨的狼牙棒，是能把整座泰山派山门砸成齑粉的……铁锤。

    “春梅！秋菊！”他忽然扬声。

    门外立时响起细碎脚步声。

    “把窗子打开。”宋当归吩咐，嗓音沉静如古井，“再搬三坛‘醉生梦’进来。我要……祭奠。”

    春梅捧着铜盆低头跪进：“公子祭奠何人？”

    宋当归抬手，指向窗外——那里正对着泰山方向，雨后初霁，远山如墨，云雾缭绕，隐约可见半截崩塌的观星台断壁。

    “祭奠那个烧火的宋当归。”他一字一句，清晰如凿，“从今日起，他死了。”

    屋内寂然。

    二奶奶靠在他肩头，嘴角缓缓勾起一抹极淡的弧度。

    春梅秋菊垂首屏息，连呼吸都放得极轻。

    宋当归掀开锦被，赤足踩上冰冷的地砖。

    断腿剧痛钻心，他额角青筋暴起，却硬生生挺直脊背，一步，一步，走向那扇被推开的雕花木窗。

    窗外，月光如练，泼洒在他单薄却挺直的背影上。

    他抬起手，将掌心那颗尚带余温的赤珠，缓缓按向自己左眼。

    没有刺入。

    只是按着。

    皮肤在压力下凹陷，眼球微微变形，视野扭曲、旋转、发红。

    仿佛有一只手，正从他颅骨内部，生生剜出那双曾为霜迟流过泪、为师父磕过头、为同门咽下所有屈辱的眼睛。

    “啊——”

    一声压抑到极致的嘶吼，从他齿缝间迸出。

    不是痛呼。

    是宣告。

    窗棂上，一滴血珠悄然凝成，坠落。

    砸在窗台青砖上，绽开一朵小小的、暗红的梅花。

    同一时刻，千里之外，嵩山少林寺后山古松林中。

    苦何住持枯坐石台，面前摊着一本泛黄手札。风吹页动，恰好停在一页朱砂批注上：

    【泰山之变，非劫数，乃局眼。局眼既开，十国棋枰，将落第一子。】

    他缓缓合上手札，抬头望向东方。

    那里，一道血色流云正撕裂夜幕，横贯天穹。

    像一柄尚未出鞘，却已染血的剑。</p>